Был обычный пятничный вечер. Выкуривая последнюю сигарету, решил выйти за новыми, подышать свежим воздухом. Обычно шумная улица была пустой и мрачной. Не было веселых кампаний возле кафе, прогуливающихся парочек, даже фонари не везде горели.
Послышались голоса: "Ты почему пьяный ко мне подходишь разговаривать?". Звуки ударов. Внезапно передо мной показался старик. Худой, с запахом перегара и с колючей щетиной на лице, в ярких нелепых шортах и футболке. "Есть телефон позвонить?" Посмотрев в его глаза, отшатнулся. Мертвые, пустые глаза, за одно мгновение налились такой безудержной злостью, что даже лицо его изменилось.
С трудом удерживая взгляд, твердо ответил: "Нет". Старик внезапно расслабился, потерял интерес и пропал.
Все началось месяц назад. Откуда-то появились они... Зэки. Угрюмые, вечно пьяные, они ходили по улицам и не находили себе места в этом городе.
Как будто внезапно их всех собрали с камер и погрузили в грузовик, сказав напоследок: "Денег вас содержать у государства нет. Вы держитесь, всего вам доброго, хорошего настроения и здоровья."
Время в городе как будто откатилось на 15 лет назад. Не проходило и дня, чтобы я не видел пьяных разборок на улице, драк и вымогательств. Молодежь в городе приняла зеков как наставников, защищая их и с увлечением выполняла их приказы.
Жить становилось все интересней и интересней...