«Слушай сюда, дочка. – отец наклонился над девочкой-подростком с глубокими синими глазами. – Ты знаешь, что такое имиджборды? Слышала что-нибудь про газовика? А про педалика? Может быть, про анус Сергея Лученко?». Дочка изумленно покачала головой: «Нет, па, ты такие странные вещи говоришь». Отец грустно посмотрел на нее и начал свой рассказ. Когда тебя еще не было на свете, я был предельно одинок. Единственной отдушиной в моей жизни стали имиджборды, это форумы без регистрации. Что? Что такое форумы? А, это текстовое общение, сейчас его уже нет. В вашем Меганете не принято читать. А тогда у нас был слабенький диалап, и все, что можно было на нем делать — заходить на стульчик.нет и борды. На этих форумах собирались изгои общества, дочка, такие же как и я. Травимые и угнетенные. Вместе мы создавали новое, смеялись над моралью, помогали друг другу умереть. И всячески подкалывали друг друга. И было нам имя – битарды. И символом нашим был пакет. Простой пакет с прорезью для глаз. У нас были свои герои. Например, Газовик-кун. Он так отчаялся жить в обществе, что взорвал свой дом. Мы писали ему, что не нужно стоять у окна при взрыве бытового газа. Но он не слушал. И вылетел в окно, как птица. Этот бескрайний полет. А потом он лежал в психушке. Сейчас Газовик депутат какой-то областной думы. Хотя психушка не прошла бесследно – он выпускает ебанутые законы. А анус Олега Лученко? Все, все о нем забыли. Они все предатели! Они сняли пакеты и забыли про анус Олега Лученко! Мрази!!! Но я помню. Я – последний. Знаешь историю про Иуду, который продал Христа за тридцать серебренников? Лученко продал свой анус за тысячу рублей. Всего тысяча рублей – и вся имиджборда видит его анальное отверстие. С супом! Не тем супом, что ты хлебаешь. Супом называлась бумажка с номером счета, куда переводить деньги. Он стал нашим героем, дочка. Ему было плохо от нашей травли, но он держался. А потом стал известным музыкантом, и тоже покинул имиджборды. Про Педалика уже и не вспомнить. Помнится только то, что его звали Виталиком и что-то не так было с его анусом. Но всяко лучше, чем флажок-кун, которому в задницу засунули флаг России по самое древко. Да, дочка, это было славное время. Мы были живыми, веселыми. Мы устраивали НАБЕГИ ТРАВЛЮ ЗА ЛЕГИОН. Мы не прощали и не забывали. А потом все наши разбежались кто куда и сделали вид, что никак не связаны с имиджбордами. Лишь я хранил всю свою жизнь этот пакет с прорезями. Для того, чтобы потом передать его тебе. Вместе со знаниями о тех славных временах… Держи, дочка, ты его заслужила. Надевай его хотя бы изредка. Я знаю, что тьма сотрет наши лица и память о нас поруганью предаст и разбою, но, может, хоть ты станешь Последним Битардом и хранителем наших знаний? Дочка взяла из его рук пакет и медленно пошла к выходу из онкологического отделения. Бедный отец не только болен раком, но и кажется, сошел с ума. Горько было наблюдать, как болезнь добивает его. Что-то зашуршало в пакете. Она присмотрелась – записка. Неровным почерком было написано: «Мы, на имиджбордах, всю жизнь боролись с раком. С глупыми и непробиваемыми людьми. Они как опухоль, убивают общество. Дочка, прости меня. За то, что рак победил. Не только меня. Нас всех». Девочка упала на колени. Время остановилось. И не было ничего на свете, кроме бесконечных слез чистого отчаяния.
