А вы когда-нибудь думали о том, как вы умрете?
Я - думал. И довольно таки часто.
Смерть - слабее жизни, ведь без жизни само понятие смерти теряет свой смысл, а жизнь без смерти - остается вполне себе самодостаточной.
Вообще, смерть - это данность, которая существует и существовала ровно столько, сколько существует жизнь.
Если от данности переходить к частности, а с частности - на личности, то свою смерть я вижу в возрасте, примерно, двадцати шести тысяч лет. Это как раз тот возраст, к которому жить дальше мне уже будет попросту скучно, потому как все, что было недостижимым - достигнуто; все, что интриговало - осмыслено; все, чего предвкушал - получено; все, что было интересным - приелось и остоебенило.
Покорять новые миры? Садить яблоки на Марсе? Участвовать в экспедиции к Альфе Тукана?
Увольте, я для всего этого слишком стар.
Секс и алкоголь.
Алкоголь и секс.
Власть? Слишком много геммороя.
Я, вообще, люблю тишину и спокойствие, а скажите мне, какое спокойствие может быть у Повелителя Мира? Каждый ебаный день - ебаная куча проблем, требующих немедленного и, несомненно, личного вмешательства: то землетрясение в Токио, то наводнение в Малазии, то у министра по внешней торговле геморроидальная шишка с теннисный мяч в жопе выскочит и этот придурок без нытья ни на одном собрании усидеть не может, то еще какая хуита неведомая произойдет.
Я лучше куплю себе море. Карибское. С островами.
Там климат подходящий, текилы - хоть залейся и девочки ничего.
Так вот, вернемся к смерти.
Моей.
В возрасте двадцати шести тысяч лет я буду лежать на третьем этаже собственной трехэтажной виллы на собственном острове в собственном Карибском, или как оно к тому времени называться будет, море, на собственной, огромной - аки лужайка перед Белым Домом - кроватке над изголовьем которой будет висеть стеклянный спецхолодильник с коллекционными винами. Сексапильная брюнетка будет делать мне минет, а не менее сексапильная блондинка - облизывать мои моложавые яйца. В момент нашего одновременного оргазма от наших тройственных содроганий спецхолодильник упадет на брюнетку, разобьется и я захлебнусь "Хванчкарой" урожая того самого, 2017-го, года.
Может, и не самая лучшая смерть, и путь в Вальхаллу предки мне не откроют, но я на вскидку могу назвать несколько десятков мест, где мне будут рады после пусть и не самой достойной, зато весьма насыщенной жизни.

"...И если вдруг апостол Петр
Достав ключ
Отворит мне в Рай врата,
На небесной глади туч
Зачернеет грязный след
От моего «Стила».
И райский сад сгорит,
От брошенного в кусты окурка.
И к райским небесам взлетит
Песня пьяного придурка.
В раю – все на халяву.
Вот вам и коммунизм.
Соберу друзей ораву.
Начнем алкоголизм..."