Тёплый вечер. Миллионник. После работы подруливаю к тупику маршруток, едущих на район, чтобы подобрать пару-тройку человек: мне - полтос на пиво, людям – профит в виде экономии часа времени.
Людей нет.
Праздник.
Ну, типа праздник.
Оглядываюсь вокруг.
Нищебродствующие подкаблучники с рыбьими глазами, лихорадочно ищущие вокруг киоск с цветами, чтобы купить своей жирной овуляхе пожухлый веник. Чуть более продвинутые подкаблучники, тащащие в охапку веники и китайскую ненужную хуиту из "Комфи". Ещё более продвинутые подкаблучники лениво паркуют кредитные "Короллы" у серебряных, золотых, платиновых, фекальных и прочих веков, с барского плеча предоставляя своей гусенице право самой выбрать подарок.
Пьяненькие офисные крысявицы судорожно сжимают нахуй никому не нужные нарциссы в горшочках хваткой трёхсотлетней гаргульи. Форма и цвет ногтей соответствует возрасту гаргульи.
Опизденевшие от «Рево» и «Гаража» школьницы, висящие на дрыщавых плечиках своих одноклассников.
И, как квинтэссенция – одна офисная крысявица судорожно блюёт в урну (ну хоть на том спасибо, цэевропа, хуле) сквозь маникюрные изыски, а две подружки держат её под руки и регочут "Гыгыгыгыгы, Наташка снова как всегда".
На районе ещё хлеще. Такое ощущение, будто здравомыслящие и трезвые граждане куда-то попрятались. В супермаркете лихорадочно сметается дешёвый киевский шампусик, пиздопротивные подарочные наборы "Рафаэлло" и торты. Одинокие зрелые бабищи тащат акционные баклаги "Рогани" из АТБ – "2,5 літра за ціною літра сечі п’яного ополченця плюс примотаний до горла пакет сємачок зі смаком дизпалива". Алканавты, покачиваясь, пытаются объяснить кассирше, что пакета им не надо, и набор для говнооливье они донесут без посторонней помощи.
На улице бабки из пригорода торгуют еле-еле взошедшими цветочками неведомых названий. Вместо горшков – одноразовый пакет с жменькой земли. Ушлая школота предлагает китайские одноразовые воздушные шарики дичайших расцветок и фрейдистских форм. И бабки, и школота за один вечер снимают кэш, сопоставимый с годовым бюджетом Молдавии.
Мрачные хуемрази в ларьке разливного пива выбирают между "Жигулёвским Запорожским" и "Жигулёвским Уманским", слабо соображая, в чём же разница, кроме двух гривен за литр в цене. Судя по мрачным хавальникам, жёны хуемразей благополучно свалили на быдлокорпоративы, предоставив мрачных детей мрачным мужикам, от чего и вечер, и лица мужиков становятся ещё более мрачными.
Под падиком – толпа пьяно щебечущих школьников. Ну, как толпа. Человек семь. Матюки через слово и сальные шуточки. Колір Nації, майбутнє України, все дела.
Что будет ближе к полуночи, когда вся биомасса наблядуется, набухается, наестся и вывалит из кабаков после корпоративов – предпочитаю не представлять. Этот вечер – один из немногих, когда мне жалко таксистов.
И только плотно закрыв дверь квартиры, усевшись за комп и откупорив бутылку свежайшего янтарного эля, понимаешь, как же счастлив тот человек, который отрешён от этой совковой поебени под названием «8 марта». И нужны десятилетия, чтобы выветрить эту срань из голов украинцев.
Как счастлив тот человек, который не привязан к датам. Который умеет любить, ценить, уважать и замечать свою половинку/тян/няшную сотрудницу/просто прикольную соседку/нужное подчеркнуть не по календарю, а просто так. Каждый день.
И я сам буду счастлив тогда, когда 7 марта вечером я выйду на улицу и увижу не бухую салфеццкую быкотеку, а довольных улыбающихся людей. Довольных и улыбающихся не только 7-8 марта, а каждый день.