Дела сердечные требуют новую дозу героина, так сказать... А если серьезней, то у меня пиздец какая апатия. Причем эта хуня длится хуй знает сколько месяцев, если не годы. Казалось бы, начало 2-го десятка, вся жизнь еще впереди, а я уже рою себе могилу и проклинаю каждый сайт и его обитателей (на котором, что ирония, сам сижу!), а-ля АФФТОР-ТУДЕЙ.
Главная тема нытья - я ненавижу свое творчество, себя и то, что не могу ничего поделать с этим ибо ленивая жопа (идите на хуй те, кто скажет "вот лень во всем виновата! Побори ее и все будет чики-пуки...).
Пишу я уже давно, правда с большими перерывами, а то, что начинаю, не могу закончить в силу различных загонов и кучи идей, и каждая идея не может срастись с общей идеей книги.
я не знаю, что делать - я и так жизнь просрал, проебал ЕГЭ, институт, кое-как закончил тех и теперь работаю в ебучем красном яйце (ох, простите, уже на в яйце, а в залупе).
В плане "само-травли" я спец, и могу загнобить себя с ни хуя!
... и казалось, к чему этот тред? Наверное для того, чтобы выплеснуть пар и дать народу себя четвертовать.
За нагроможденный бессмысленный текст не извиняюсь, идите на хуй
>Главная тема нытья - я ненавижу свое творчество
Так и должно быть. Если тебе нравится твой рассказ, и ты не видишь в нем ничего, что можно было бы исправить или переписать - это повод задуматься: а не самозванец ли ты часом? Все от Тургеньева до Хармса, от Бредбери до Гамильтона и Толкиена НЕ ЛЮБИЛИ свое творчество. Думаешь, Гоголь сжег второй том от хорошей жизни? Нет. Просто пиши. Каждый писатель найдет своего читателя.
>я не знаю, что делать - я и так жизнь просрал
И никакую жизнь ты не просрал. У тебя перед глазами крутятся "успешные" мажоры. И ты себя с ними сравниваешь. Не понимая, что и мажоры ничего не достигли. На них свалились папины деньги. Копни под каждого, ПОД КАЖДОГО успешного, богатого человека, и ты увидишь там связи и наследство папы-вора. В странах третьего мира честно разбогатеть не получается. Старая сказка про "ну у меня была грязная картошка, я ее помыл, продал, купил две грязных, их тоже помыл... и так заработал свой первый миллион" не работает.
Посмотри правда в глаза: ты не спился, не скурился, у тебя есть работа, и ты в свободное время пишешь. Да по сравнению с 80% обывателей ты титан мысли. Интеллигенция. Светоч.
Просто пиши. Пиши, когда захочешь. Не насилуй себя. Если ты выдашь за жизнь земную одну книгу - считай, все хорошо. Ты сделал, что нужно. Остался в веках. Зачем ты пытаешься копировать Дюма? Его литературные негры настрочили сто книг. А помнят Дюма только по Мушкетерам. Сраный Жорж Мартин написал цикл романов. Ты их названия помнишь? Никто. Никто не помнит. Все знают только фразу "зима близко". Ну и еще там мужики целовались.
Напиши одну маленькую книгу. Сборник рассказиков. А там посмотришь.
Джеймс ало, Лёва Толстой ваще ненавидел свою Войну и Мир, а когда дописал, сам охуел от самого себя: "«Как я счастлив... что писать дребедени многословной вроде „Войны“ я больше никогда не стану»", хотя при этом, у него был ЦЕЛЫЙ СУНДУК, сука, рукописей только по Войне и Миру! Что уж говорить, что отношение у него к своей писанине почти всегда было отрицательное, но это не мешало ему продолжать хотя бы стараться писать дальше и по возможности лучше и проще.
Если вдруг тебя волнует блять, что у тебя ноль вдохновения – это самый просто решаемый вопрос. Не знаю какой еблан решил что вдохновение "накатывает" или "посещает" и не пошел дальше, но рассказываю неебацца истину, с которой почему то никто не знаком
Давай нахуй попробую разложить на понятном примере. На матушке природе. Вдохновение реально иногда приходит, его удается поддерживать острыми ощущениями, любовью, хорошим настроением, позитивными и негативными эмоциями, депрессией. Но это не порыв ветра, который можете тебя какое-то время покрутить и упиздошить, а река блять. А к водоемам по закону имеет доступ любой житель РФ и препятствовать ему в этом нельзя. Это я к тому, что вдохновение более чем "вбирается" или "воспроизводится".
Вспомни, даже сидя на толчке вспомни: что тебя штырило и давало сил писать? Прям вот в деталях. Чем пахло? Говном? Ну тогда точно в толчке вспоминай. Рядом был кто-то? Позвони ему или просто представь рядом его/её/образ. Не было никого рядом? Версия про толчок укрепляет мою аксиому. Что ты чувствовал в теле? Можешь воспроизвести эти ощущения? И в момент создания условий для вдохновения, ты блять не поверишь, но оно приходит. Это не благословение, случайность или исключительно влияние момента/таланта/твоих слез. Хуй там. Это химия. Добра и сажи тебе за нытье, анон.